ANA MARÍA GARRIDO

ANA MARÍA GARRIDO
1995
(argentina)

EPIDERMIS Es imposible atrapar el humo despoblado, ahuyentar los fantasmas diseminados en las calles desnudas, acallar a los testigos ciegos que palparon el agrio territorio nocturno y gritaron a quien quiso escucharlos que el sueño es una trampa semejante a la muerte. No hay manera de auscultar el corazón de las rocas sedientas ni sujetar las hélices del viento que huele a quemazón, a selvas incendiadas, a verano con piel de catapulta. En los ataúdes del silencio la distancia oculta a sus amantes de cabellera exánime y dedos ancestrales que destejen la lluvia. La soledad esgrime sus sables ateridos. Cuando el tiempo pregunta por sus cosas perdidas, sus papeles secretos, su desdentada música el latido impreciso de los viejos relojes arrumbados en el fondo del mar despierta a los volcanes olvidados en inhóspitas islas y cubre la epidermis del planeta con su grave mortaja de diluvio.

LEJOS DEL MAR Lejos del mar, sus puertos y su vórtice, al margen del exilio, la marea, el vértigo, el magma, la rompiente, mi soledad recoge los frutos que le ofrece tu acíbar de vigilia y cadalso. Me flagela tu olvido de extramuros, tu abandono de sepia, de sépalo, de salvia, de salvaje agonía, la pátina de miedo que tapiza las paredes internas de mis sueños, tu desidia sin aura y sin abrigo. A la hora en que la zaranda de la noche decanta los fantasmas, me refugio en mi reino de ópalo y cenizas. Ana María Garrido

EPIDERMIS Es imposible atrapar 

el huma ver,