TERESA WILMS MONTT

TERESA WILMS MONTT
1893 - 1921
(chilena)



NUEVE ESPEJOS

VIII
Liverpool, Hotel Adhelfi, octubre 16, 1919, 372 madrugada.



No he podido dormir. A la una de la madrugada
cuando iba a entregarme al sueño,
me di cuenta que estaba de espejos.
Encendí la lámpara y los conté. Son nueve.
Recogida, haciéndome pequeña contra el lado de la pared
traté de desaparecer la enorme cama.

Llueve afuera y por la chimenea caen gruesas gotas, negras
de tizne. ¿Es que se deshace la noche?
No tengo miedo, hace mucho tiempo que no experimento
esa sensación.
Me impone el viento que hace piruetas silbando,
colgado de las ventanas.
No podría explicarlo, pero aquí, en este momento,
hay alguien que no veo y que respira en mi propio pecho.

¿Qué es eso?
Bajo, muy bajo, me digo aquello que hiela
pero que no debo estampar en estas páginas.

La sombra tiene un oído con un tubo largo, que lleva
mensajes a través de la eternidad.
Y ese oído me ausculta ahí, tras el noveno espejo...

ISMAEL ENRIQUE ARCINIEGAS

ISMAEL ENRIQUE ARCINIEGAS
1865 - 1938
(colombiano)


BOHEMIA


Llegaron mis amigos de colegio
y absortos vieron mi cadáver frío.
"¡Pobre!", exclamaron, y salieron todos;
ninguno de ello un adios me dijo.
Todos me abandonaro. En silencio
fui conducido al último recinto:
ninguno dio un suspiro al que partía.
Cerró el sepulturero mi sepulcro:
me quejé, tuve miedo y sentí frío.
y gritar quise en mi cruel angustia,
pero en los labios expiró mi grito.
El aire me faltaba y luché en vano
por destrozar mi féretro sombrío,
y en tanto...los gusanos devoraban,
cual suntuso festín, mis miembros rígidos.
"¡Oh mi amor -dije al fin-. ¿y me abandonas?"
Pero al llegar la voz a mis oídos
sentí latir el corazón de nuevo
y volví al triste mundo de los vivos,
me alcé y abrí los ojos. ¡Cómo hervían
las copas de licor sobre los libros!
El cuarto daba vueltas, y dichosos
bebían y cantaban mis amigos.

JOSE ZORRILLA

JOSÉ ZORRILLA
1817 -1893
(español)


FRAGMENTO DE DON JUAN TENORIO


¿No es verdad, ángel de amor,
que en esta apartada orilla
más pura la luna brilla
y se respira mejor?

Esta agua que vaga llena
de los sencillos olores
de las campesinas flores
que brota esa orilla amena:
esa agua limpia y serena
que atraviesa sin temor
la barca del pescador
que espera cantando el día,
¿no es verdad, paloma mía,
que están respirando amor?

Esa armonía que el viento
recoge entre esos millares
de floridos olivares
que agita con manso aliento
ese dulsísimo acento
con que triza el ruiseñor
de sus copas morador
llamando al cercano día,
¿no es verdad, gacela mía,
que están respirando amor?

Y estas palabras que están
filtrando insensiblemente
tu corazón ya pendiente
de los labios de Don Juan
y cuyas ideas van
inflamando en su interior
un fuego germinador
no encendido todavía,
¿no es verdad, estrella mía,
que están respirando amor?

Y esas dos líquidas perlas
que se despiden tranquilas
de tus radiantes pupilas
convidándome a beberlas,
evaporarse a no verlas
de sí mismas al calor
y ese encendido color
que en tu semblante no había,
¿no es verdad, gacela mía,
que están respirando amor?

ROCIO L'AMAR

ROCIO L'AMAR
1964
(chilena)




NEGACIÓN

hace ya mucho que estoy caminando

para atrapar mi propio rostro y lanzarlo al vacío...

CARLOS ORDENES PINCHEIRA

ella me dijo/

que no la toque ni en poemas.

NORTON CONTRERAS ROBLEDO

hay algún botón que diga peligro!!!...

LA AUTORA

no soy yo de tal manera mi yo viéndome hablar conmigo

no aguanto pero me aguanto en compañía

no traigo insectos a lamer orejas porque aquello es una canallada

no imagino la contemplación y al mismo tiempo el derrumbe

no dondequiera

no ese susurro de acentuado tibio

no siendo personaje de papel sólo de momento

no sé qué hago ni qué he hecho en las esquinas de mis ojos

no hallo volumen en gotas que arrojan su licor

no veo todo lo que veo está lleno de sesos sin cabezas

no eres tú ni yo el hocico abierto del cielo

no somos lo mismo

no estamos aquí

no ahora que todavía no

no vale una dicha por un sinsabor

no muere el mosquito de sexo bla bla bla

no todas las historias llegan a ser siquiera una historia

no entra en mí lo que viene a mí se llama voz y la re-huyo

no estoy dispuesta a tener algo o clímax perfectos

no quiero razones para memorizar un monólogo vacío

mientras los minutos se van en este asiento

mientras ésa que soy me pregunta

y las palabras están ahí distraídas.

MANUEL GUTIERREZ NÁJERA

MANUEL GUTIERREZ NÁJERA
1859 - 1895
(mexicano)


PARA ENTONCES


Quiero morir cuando decline el día,
en alta mar y con la cara al cielo;
donde parezca sueño la agonía,
y el alma, un ave que remonta el vuelo.

No escuchar en los últimos instantes,
ya con el cielo y con el mar a solas,
más voces ni plegarias sollozantes
que el majestuoso tumbo de las olas.

Morir cuando la luz triste retira
sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira:
algo muy luminoso que se pierde.

Morir y joven, antes que destruya
el tiempo aleve la gentil corona:
cuando la vida dice aún: soy tuya,
¡aunque sepamos bien que nos traiciona!

JESUS GARCIA

JESÚS GARCÍA
1953 -
(español)


ARRULLADO POR EL SILENCIO DE LA NOCHE


Arrullado por el silencio de la noche.
Ia imaginación vuela
entre palabras de luz y sombra,
sobre la mesa, llena de migas,
caballo alado de la pluma.
Bendecido por este callar,
el rojo me excita,
el verde me calma.
Los cigarrillos se clavan entre los dientes
y viven su corta vida.
Abrigada por la mudez nocturna,
la mente se desliza
por oquedades de ensueño.
Un perfume de sudor de ingle
baña la habitación blanca.
Arrullado por el silecio de la noche.


CUANDO TODO SE OSCURECE

Cuando todo se ocurece
y en torno a mí
levita
la aureola fluorescente de un recuerdo
que agobia
y oprime dolorosamente,
recurro a la palabra
con anhelo
vehemencia,
ansias de superación.

VICENTE HUIDOBRO

VICENTE HUIDOBRO
1893 - 1948
(chileno)


ARTE POÉTICA


Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae, algo queda volando;
Cuanto miren tus ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra:
El adjetivo, cuando no da vida, mata.


Estamos en el ciclo de los nervios
El músculo cuelga
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh, poetas!
Hacedla florecer en el poema.

Solo para vosotros viven todas las cosas bajo el sol.

El poeta es un pequeño Dios.


EL ESPEJO DEL AGUA

Mi espejo, corriente por las noches,
Se hace arroyo y se aleja de mi cuarto.

Mi espejo más profundo que el orbe,
Donde todos los cisnes se ahogaron.

Es un estanque verde en la muralla
Y en medio duerme tu desnudez anclada.

Sobre sus olas, bajo cielos sonámbulos,
Mis ensueños se alejan como barcos.

De pie en la popa siempre me veréis cantando.
Una rosa secreta se hincha en mi pecho
Y un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.