viernes, 29 de noviembre de 2013

ELIZABETH QUEZADA

ELIZABETH QUEZADA
1965 -
(dominicana)

COMO UNA HOGUERA

Desde la lejanía de lo cegado, negado a destajo, a destiempo…el dolor joven se viste de viejo.
Desde el vacío de la sin-razón, hasta la validez docta... De la esencia del aire frío, perfumado de  navidad:
Ese que fragmenta los huesos despoblados.
Que mutila el deseo ávido de futuros, mientras mueren en el ayer las ansias
y la cara se pinte de sorpresas…
La naturaleza reirá de verde por nuestro amor.
Conspirará conspicua con nuestros cuerpos.
Y el cielo abrazará con ojos abiertos, la luz de un nuevo día:
Ella se vestirá de utopía cuando en la cama tibia lo abrace
Y se harán miel y hoguera, una quimera de poesía.




SOY


Soy literalmente aérea, como pluma de pavo real que sopla al viento, sólo cuando vago entre la multitud anónima.      
Mil colores acrílicos me definen…
Soy pompa de  jabón que explota al menor toque.
Dispersa en una y mil ideas disueltas en miel y chocolate.
De nadie, sólo mía.
Con los míos bailo y me derrito en azules y naranjas como un Monet impresionista…
Soy la creativa, la loca, la que pone a todos a reír o llorar.
Eventualmente genial, lunática y ácida.
Soy lo que soy
Decididamente solitaria, diferente...
Alérgica a lo desconocido. Al  mundo externo, a la calle, al supermercado, a los extraños. Surtiendo raramente el efecto contrario: Luego de dos segundos de presentación ya me están amando.
¡Y yo, no sé qué hago, solo soy como soy!
Vehemente  buscadora de la piedra filosofal. Amiga de Merlín y de Brown.
Un poco bruja vidente arquetípica que se deprime de primera hasta sacar sus demonios en letras. Que cree en las energías y en Chopra. Defensora de teorías de vidas pasadas…de deja vous y del doctor Weiss.
Pobre en nimiedades, rica en mi mundo intrínseco mío
Es el espejo que brindo en el que todos me ven y se  reflejan.
Amo como loca…y como loca abogo por todas las causas perdidas
Y me hago la loca cuando de compartir con mucha gente se trata-`porque la piel se paraliza, el corazón palpita y la sangre bombea
Como el agua de los bomberos de un incendio de dos alarmas.
Soy aérea, excéntrica, multicolor, abogada del diablo; apasionada que arde loca de amor por un hombre de barro y cenizas y sin memoria.


viernes, 22 de noviembre de 2013

CARMEN CALVO

CARMEN CALVO
1960 -
(española)


FRÁGIL MUCHACHA

De carbón, ceniza
sus manos de almendra
Del color del alba
sus mejillas frescas

Va la frágil niña
perdiendo inocencia
Los colores rojos
se le tornan piedras

Va por el camino
Se pierde en la senda
Se despide a solas
de las cosas tiernas

Por la calle oscura
-de la vieja escuela-
deja los dibujos
Se enfrenta a las fieras

Una de esas bocas
le muerde las trenzas
Le pinta de muerte
su cara morena

Y en ese momento
de cruces y niebla
se ciñe a su cuerpo
la fría cadena

La luna la mira
Gritan las estrellas
Y un búho en la noche
se despide de ella

Ya no se oye nada
En silencio quedan
los sonidos sordos
de la niña aquella

La frágil muchacha
yace en una acera
y nadie pregunta
ni se acuerda de ella

La muerte es ingrata
se inventa quimeras
En un solo instante
se escribe una esquela

Que triste es la vida!!
Qué dolor, qué pena!!
De la frágil niña
solo él se acuerda!!

Nadie lo sabía
en la vieja aldea
pero lo fue todo
Todo para ella!!

El fue confidente
de sus penas negras
Su amante, su dueño
Su lecho, su siembra

Ella fue su vida
su mujer, su sierva
y en las noches frías
su fiel compañera

Ya nadie se acuerda
de la niña aquella
pero él no vive
se murió con ella!!

Dos nombres tatuados
en la hierba fresca
Un amor truncado
y una pena negra...

SHHHHH!! SILENCIO

Shhhhh!! Silenccio ya no se oye nada!! Anochecida estoy, como una sombra amarrada a la fuente, como el agua esta cala es el lienzo que conoce de todos mis anhelos y mis ansias Preñada de las tardes más azules de la arena cosida a mis enaguas unas trenzas y fotos deshaciadas se llevaron tu nombre en la alborada Hoy la carne me sirve como espejo allá a lo lejos, un jilguero canta quien sabe más que tú, de todo aquello?? quien sabe más que tú, amada playa?? Esa mar que me atrajo hasta tus brazos ya no es la misma que olvidó tu cara ay, si supieras de mi amor fecundo y de esta boca mía, tan callada!! Hoy, que me basta un suspiro en la noche hoy, los recuerdos me nacen al alba quedo el aliento, contenida y sola hoy... Hoy me sobran todas las palabras!! Shhhhh!! Silencio, que duermen las almas!!

domingo, 17 de noviembre de 2013

JUAN RAMÓN JIMENEZ

JUAN RAMÓN JIMENEZ
1881 - 1958
(español)

II

¿Quién anda por el camino
esta noche, jardinero?
-No hay nadie en  el camino...
-Será un pájaro agorero.

Un mochuelo, cun corneja,
dos ojos de campanario...
-Es el agua que se aleja
por el camino solitario...

-No es el agua, jardinero,
no es el agua... -por mi suerte,
que es el agua, caballero.
-Será el agua de la muerte.

Jardinero, ¿no has oído
cómo llaman al balcón?
-Caballero, es el latido
que da vuestrocorazón.

-¡Cuándo abrirá la mañana
sus rosadas alegrías!
¡Cuándo dirá la camoana
buenos días, buenos días!

...Es un arrastrar de yerros,
es una voz hueca, es una...
-Caballero, son los perros
que están ladrando a la luna...

20

Es el pueblo. Por encima
de los moscuros tejados,
verde, lloroso de grillos
y de esquilas, está el campo.

Es la hora del murciélago,
cuando el àngel toca el anjelus,
cuando vuelve el cavador
con el azadon cantando

-Y es el grito de los niños,
y es la mujer del establo,
y el tibio olor a hogar,
y el huno celeste y blando-.

Y es la gran luna de oro,
qu, en  los pinares lejanos,
tiñe cristalinamente
el abandono fantástico.

148

sè bien que soy tronco
del árbol de lo eterno.
Sé bien que las estrellas
con mi sangre alimento.
Que son pàjaros míos
todos los claros sueños...
Sé bien que cuando el hacha
de la muerte me tale,
se vendrá bajo el firmamento.

149

Oh, ducha sin razón;
¿me serás constante?

Puesto que todo lo que piensa olvida,
puesto que lo sentido pasa,
¡oh dicha sin razón y sin sentido,
sè tù constante!

154
EL POEMA

Arranci¡o de raíz la mata,
llena aún del rocío de la aurora.

¡Og, qué riego de tierra
olorosa y mojada,
qué lluvia -què¡ceguera-  de lucveros
en mi frente, en mis ojos!

150

Què inmensa desgarradura
la de mi vida en el todo,
parra estarm todo yo,
en cada cosa;
para no dejar de estar,
con todo yo, en cada cosa!



martes, 12 de noviembre de 2013

PABLO DE ROKHA

PABLO DE ROKHA
1894 - 1968
(chileno)

CÍRCULO

Ayer jugaba el mundo como un gatoen tu falda :
hoy te lame las finas botitas de paloma :
tienes el corazón poblado de cigarras,
y un parecido a muertas vihuelas desveladas,
gran melancólica.

Posiblemente quepa todo el mar en tus ojos
y quepa todo el sol en tu actitud de acuario :
como un perro amarillo te siguen los otoños,
y, ceñida de dioses fluviales y astronómicos,
eres la eternidad en la gota de espanto.

Tu ilusión se parece a una ciudad antigua,
a las caobas llenas de aroma entristecido,
a las piedras eternas y a las niñas heridas:
un pájaro de agosto se ahoga en tus pupilas,
y como un traje obscuro, se te cae el delirio.

Seria, cual una espada, tienes la gran dulzura
de los viejos y tiernos sonetos del crepúsculo:
tu dignidad pueril arde como como las frutas:
tus cantos se parecen a una gran jarra obcura
que se volcase arriba del ideal del mundo.

Tal como las semillas nte desgarraste en hijos,
y, lo mismo que un sueño que se multiplicara
la carne dolorosa se te llenó de niños:
mujercita de invierno, nublada de suspiros,
la tristeza del sexo te muerde la palabra.

Todo el siglo te envuelve como una echarpe de oro
y, desde la verdad lluviosa de mi enigma,
entonces la tinada de los últimos novios;
tu arrobamiento errante canta en los matrimonios,
cual una alondra de humo con las alas ardidas.

Enterrada en los cubosa sellados de la angustia,
como dios en la negra botella de los cielos,
nieta de hombres, nacida en pueblos dfe locura,
a tugran flor herida la acuestas en mi angustia,
debajo de mis sienes aradas de silencio.

Asocio tu figura en las hembras hebreas,
y te veo, mordida de aceites y ciudades,
escribir la amargura de las tierras mirenas,
en la táctica azul de la gran danza horrenda,
con la cuchilla rosa del pie inabordable:

Niña de las historias melancólicas, niña,
niña de las novelas, niña de las tonadas,
tienes un gesto inmóvil de estampa de provincia
en el agua de otoño de la casa perdida,
y en los serios cabellos goteados de drama.

Estás sobre mi vida piedra de piedra y hierro ardiente,
como la aternidad encima de los muertos,
recuerdo que viniste y has existido siempre,
mujer, mi mujer mía, conjunto de mujeres,
toda la especie humana se lamenta en tus huesos.

Llenas la tierra entera, como un viento rodante,
y tus cabellos huelen a tonada oceánica:
naranjo de los pueblos terrosos y joviales,
tienes la soledad llena de soledades,
y tu corazón tiene la forma de una lágrima.

Semejante a un rebaño de nubes, arrastrando
la cola inmensa y turbia de los desconocido,
tu alma enorme rebasa tus hechos y tus cantos
y es lo mismo que un viento terrible y milenario
encadenado a una matita de suspiros.

Te pareces a esas cántaras populares,
tan graciosas y tan modestas de costumbres:
tu democracia inmóvil huele a yuyos rurales,
muchacha del paìs,  florida de velámenes,
y la greda morena, triste de aves azules.

Derivas de mineros yconquistadores,
ancha y violenta gente llevó tu sangre extraña
y tu abuelo, don Domingo Sanderson fue un HOMBRE.
Yo los miro y los veo cruzando el horizonte
con tu actitud segura encima de la espalda.
Eres la permanencia de las cosas profundas
y la amada geografìa llenando el Occidente:
tus labios y tus pechos son un oanal de angustia,
y tu vientre maduro  es un racimo de uvas
colgado del paron colosal de la muerte.

Ay, amiga, mi amiga, tan amiga mi amiga,
cariñosa, lo mismo que el pan del hombre pobre:
naciste tú llorando y sollozó la vida:
yo te comparo a una cadena de fatigas
hecha para amarrar estrellas en desorden.

domingo, 3 de noviembre de 2013

CARLA VALDES DEL RÍO

CARLA VALDES DEL RÍO

1985-
(chilena)

INICIACIÓN 

Humbert,

mi nombre echa a volar
cuando tu hombría
me santifica
tengo la palabra -miedo-
entre los labios
un idioma parecido
al llanto 
Un susurro que golpea
cerca del cuarto
de las muñecas

un verbo tan parecido al amor


YO QUERÍA SER TU LOLITA

{..}

tú que en mi niñez me nombraste volcán,
conociste el fuego extenso de mis ideas,
mis clímax ocultos en el verbo.
Yo te habitaba con gemidos demenciales,
te libaba con mis sílabas calientes
tan humana como inmaculada recitaba
poemas de Nabokov en tus bordes.
Yo quería ser tu Lolita,
y que te colgaras gimiendo de mis trenzas
yo quería que me pintaras con lapiz labial
el pubis,
yo oraba por excitar tus canas nacientes
en mis triángulos.
Yo tenía un himen,
mitad infancia mitad mujer
mitad ausencia mitad nostalgia
hecho para tu boca, para tus manos
para tu piel trigueña
que huyó a esconderse en lo blanco.
Tú me enseñaste a odiar los caramelos
y adicta a la nicotina post sexo,
tu me enseñaste que los puertos son extensos
y caóticos para esconder lo brutal.chilena)+