PABLO DE ROKHA

PABLO DE ROKHA
1894 - 1968
(chileno)

CÍRCULO

Ayer jugaba el mundo como un gatoen tu falda :
hoy te lame las finas botitas de paloma :
tienes el corazón poblado de cigarras,
y un parecido a muertas vihuelas desveladas,
gran melancólica.

Posiblemente quepa todo el mar en tus ojos
y quepa todo el sol en tu actitud de acuario :
como un perro amarillo te siguen los otoños,
y, ceñida de dioses fluviales y astronómicos,
eres la eternidad en la gota de espanto.

Tu ilusión se parece a una ciudad antigua,
a las caobas llenas de aroma entristecido,
a las piedras eternas y a las niñas heridas:
un pájaro de agosto se ahoga en tus pupilas,
y como un traje obscuro, se te cae el delirio.

Seria, cual una espada, tienes la gran dulzura
de los viejos y tiernos sonetos del crepúsculo:
tu dignidad pueril arde como como las frutas:
tus cantos se parecen a una gran jarra obcura
que se volcase arriba del ideal del mundo.

Tal como las semillas nte desgarraste en hijos,
y, lo mismo que un sueño que se multiplicara
la carne dolorosa se te llenó de niños:
mujercita de invierno, nublada de suspiros,
la tristeza del sexo te muerde la palabra.

Todo el siglo te envuelve como una echarpe de oro
y, desde la verdad lluviosa de mi enigma,
entonces la tinada de los últimos novios;
tu arrobamiento errante canta en los matrimonios,
cual una alondra de humo con las alas ardidas.

Enterrada en los cubosa sellados de la angustia,
como dios en la negra botella de los cielos,
nieta de hombres, nacida en pueblos dfe locura,
a tugran flor herida la acuestas en mi angustia,
debajo de mis sienes aradas de silencio.

Asocio tu figura en las hembras hebreas,
y te veo, mordida de aceites y ciudades,
escribir la amargura de las tierras mirenas,
en la táctica azul de la gran danza horrenda,
con la cuchilla rosa del pie inabordable:

Niña de las historias melancólicas, niña,
niña de las novelas, niña de las tonadas,
tienes un gesto inmóvil de estampa de provincia
en el agua de otoño de la casa perdida,
y en los serios cabellos goteados de drama.

Estás sobre mi vida piedra de piedra y hierro ardiente,
como la aternidad encima de los muertos,
recuerdo que viniste y has existido siempre,
mujer, mi mujer mía, conjunto de mujeres,
toda la especie humana se lamenta en tus huesos.

Llenas la tierra entera, como un viento rodante,
y tus cabellos huelen a tonada oceánica:
naranjo de los pueblos terrosos y joviales,
tienes la soledad llena de soledades,
y tu corazón tiene la forma de una lágrima.

Semejante a un rebaño de nubes, arrastrando
la cola inmensa y turbia de los desconocido,
tu alma enorme rebasa tus hechos y tus cantos
y es lo mismo que un viento terrible y milenario
encadenado a una matita de suspiros.

Te pareces a esas cántaras populares,
tan graciosas y tan modestas de costumbres:
tu democracia inmóvil huele a yuyos rurales,
muchacha del paìs,  florida de velámenes,
y la greda morena, triste de aves azules.

Derivas de mineros yconquistadores,
ancha y violenta gente llevó tu sangre extraña
y tu abuelo, don Domingo Sanderson fue un HOMBRE.
Yo los miro y los veo cruzando el horizonte
con tu actitud segura encima de la espalda.
Eres la permanencia de las cosas profundas
y la amada geografìa llenando el Occidente:
tus labios y tus pechos son un oanal de angustia,
y tu vientre maduro  es un racimo de uvas
colgado del paron colosal de la muerte.

Ay, amiga, mi amiga, tan amiga mi amiga,
cariñosa, lo mismo que el pan del hombre pobre:
naciste tú llorando y sollozó la vida:
yo te comparo a una cadena de fatigas
hecha para amarrar estrellas en desorden.