DIEGO DE LA NOCHE

DIEGO DE LA NOCHE
1939 -
(chileno-español)

EL PASAJERO

Caminarás hacia ti mismo
quizá no tan cierto de ser bello todavía cuando te mojaban
los elogios
que dejabas resbalar para no sentir tus heridas...

eras el mejor de los árboles, dueño de los gemidos
del viento... en medio de la noche
una mujer se abrazaba a la luna...
eras el pasajero exacto para brindar por los trenes en desuso,
encendiendo cicatrices
dejadas por los amores inexistentes...

la verdad -atrapada-
desmenuzaba el cuerpo sin aire de los inventos emocionales...
creabas la ternura
para demostrar lo absurdo de creer en sus consignas...
sentires rompieron tu alma: rodaste quebrada abajo
para encontrar tu rostro cubierto de algas y
te enredó un llanto salvaje:
aún resonaban en tus oídos los los no y los nunca...

fue cuando pensaste que no eras
sino un juguete de trapo lloroso de muertes anteriores...
sabes que nunca te podrás ir:
entre centenares de páginas estarás cantando el dolor de haber sido
en una patria
donde te fue negado hasta el dorado de las espigas...

OTRA VEZ AUSENCIA

en espanto huye el viento
cogido por el llanto de la noche...
creí vislumbrar la esencia del vivir tras las fronteras.
he quedado hecho niebla
entre paredes caminantes...

amadeuz me dice que la tempestad no tiene latidos
sino máscaras instantáneas
que pueden llevarte al puerto ya perdido
entre los pliegues del tiempo...

hace ya mucho que estoy caminando
para atrapar mi propio rostro y
lanzarlo al vacío...
´para qué esta mano,
estos ojos,
si solo palparé un pedazo de nalga descompuesta y
sus pupilas caerán vencidas
ante la vanidad de las sombras perfumadas...

más valiera pensar:
la pasión va trotando a ser pasto de gusanos,
no sumirte sin escalafandras
al fondo del agua donde esperan pacientes
las serpientes hermanas de tus antiguas ilusiones....

todo cae al mismo pozo:

aquí se queman, orgullos, crueldades, traiciones...
encanto de tu última ilusión
también vendrá para ser mordida y despedazadas
por el eterno predador... y,
abajo, en la penumbra,
se retuercen los sueños  que no tuvieron salida...
tú y yo seremos sombras
imaginadas por un búho negro...

LA VERDAD DEL POETA

caminar sobre brasas
adentro del yo vital, único heredero de la honradez
unido
a la médula del viajero
sin tropiezo,
atento a la alta luz de los aromos...
auténticos hijos de la oscuridad
quisieran volcar
el agua magnífica, puro sol, enredo feliz de lunas...

lo trascendente para ellos es trizar la sinfonía,
incendiar
alas, alamedas, algunas algas alborotadas,
crear la tempestad
de los espantos, industriales del miedo pretenden
gobernar un pueblo de ovejas...
es el sino de la mano aleve y
el corazón empedernido creando infamias al amanecer...

la joya fulgurante
-belleza para el poeta-
tenerla en la cumbre de su quimera,
sostenerla siempre...
hambre, frío, tos, soledades,
por custodiar las palabras en un libro de lluvias...
hay una sepultura
para quien la lleve a los salones y
descubra los secretos de la hipocresía...
afiladas garras, criminales miradas,

desde mi rincón veo pasar las bestias
que hacen de los infantes
una historia negra, amarga, doliente...
todo un alud de injurias
para borrar la gracia de ser...
pulverizar la ternura,
apagar las voces y
no exista quien denuncie la matanza de ilusiones
de pueblos abandonados en miserias y olvidos...

entre fauces y muslos sigue avanzando
con la antorcha que todos quisieran apagar...