PEDRO SALINAS

PEDRO SALINAS
1892 - 1952
(español)

QUÉ ALEGRÍA VIVIR...

Qué alegría vivir
sintiéndose vivido.
Rendirse a la gran certidumbre, obcuramente
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías
-azogue, almas cortas-, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad trasvisible en que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
porque me está queriendo con sus ojos,
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio
y es que también me quiere con su voz.
La vida -¡qué transporte ya!-, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo obscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que llevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que  no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era solo
mi vivir:  era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.

ACUARELA

Con el cielo gris
la copla
triste de Sevilla
se afina, se afina.
En agua sin sol,
sombras de naranjos
entierran azahares.
Arriba,
en las altas miras
esperan las niñas
los barcos de oro.
Abajo,
aguardan los mozos
que se abran cancelas
a patios sin fondo.
Sin rubor se quedan,
pálidas las torres.
Desde las orillas
las desesperadas
luces suicidas
al río se lanzan.
Cadáveres lentos,
rosa, verde, azul,
azul, verde, rosa
se los lleva el agua.