MILA OYARZÚN
MILA OYARZÚN
1912-1982
(chilena)
DEMASIADO TARDE
Trizan mi soledad ciegas estatuas
y es mi cuerpo ceniza dibujada.
Es mi sangre una fuga de campanas.
Y en el ojo sin ojo yo me sueño,
en el labio sin labio está mi beso.
en la mano sin mano yo me encuentro.
Y abrazando las plazas y las calles
de esta muerte sin muerte que me invade,
llegan tus pasos demasiado tarde.
1912-1982
(chilena)
DEMASIADO TARDE
Trizan mi soledad ciegas estatuas
y es mi cuerpo ceniza dibujada.
Es mi sangre una fuga de campanas.
Y en el ojo sin ojo yo me sueño,
en el labio sin labio está mi beso.
en la mano sin mano yo me encuentro.
Y abrazando las plazas y las calles
de esta muerte sin muerte que me invade,
llegan tus pasos demasiado tarde.
SUEÑO
"En la porcelana
de cada mañana
se quiebra mi risa:
cristales de brisa.
Y una pena blanca
-cautiva azucena-
se pren:de al obscuro
silencio maduro.
Risa de mi niño
reflejos de armiño,
dalia de cobalto
que llega a lo alto
para que a su huella
descienda una estrella
y en lino celeste
mi niño se acueste..."
Otra vez la angustia
su perfil diseña;
he tenido el sueño
de un sueño que sueña.
"En la porcelana
de cada mañana..."
"En la porcelana
de cada mañana
se quiebra mi risa:
cristales de brisa.
Y una pena blanca
-cautiva azucena-
se pren:de al obscuro
silencio maduro.
Risa de mi niño
reflejos de armiño,
dalia de cobalto
que llega a lo alto
para que a su huella
descienda una estrella
y en lino celeste
mi niño se acueste..."
Otra vez la angustia
su perfil diseña;
he tenido el sueño
de un sueño que sueña.
"En la porcelana
de cada mañana..."
Mila Pincheira Oyarzún la conocí cuando recién andaba con mi primera publicación. Era una dama, en verdad, suave, delicada pero muy amable. Nos hicimos amigos pese a mi destartalada forma de vestir.
ResponderEliminarAhora lo trascendente es que su poesía carece de influjos y por tanto, es bastante original. Creo que solo dos libros publicó, lo que es una lástima tratándose de una poeta excelsa. Pero ya sabemos lo que ocurre en su país, no respetan la muerte menos la poesía.Es un país campeón mundial en el olvido a sus poetas. Qué impotencia...!