CARMEN GRANGIER SÁEZ

 

 

CARMEN GRANGIER SÁEZ
(1942)
(chilena)

TARDE LLUVIOSA.


En esas largas tardes del sur,
cuando la lluvia en el tejado redobla su concierto,
tejo junto al fogón;
mirando cómo resbala el agua
por los vidrios empañados.
Me gustan los días lluviosos
con olor a tierra húmeda
y ropa oreando en la saranda.
Tejo mientras espero que el pan amasado
salga del horno, e inunde la casa con su aroma,
agregando dulzura a la melancolía
de las tardes invernales.
Hay sonrisas de niños en la mesa familiar
cuando la lluvia nos congrega junto al fuego.


PLUVIOSA.


Somos como recién nacidas,
ahora que la lluvia sobre el rostro
nos lava los sentires;
aquellos que no envejecen
ni se encojen con el tiempo.
Aquí estaremos,
a pesar que una llovizna silenciosa
desborde párpados y nuble amaneceres.
Entonces saldremos
a tender ropa en alambres,
que danzarán sin importar chubascos,
y su húmedo pasar.
Los deseos como bailarinas,
se irán descolgando de los sueños,
hasta tener cuerpo y sustancia.

Pienso:Un aguacero arrecia
sobre los árboles
de todas las plazas de mi infancia.


LLUVIA DISTANTE.

La sombra de árboles destila humedad,
aquí la magia se hace carne
e insufla su aire tórrido.
Entonces cae esa espesa cortina de lluvia,
devorando la selva.
Ella es una cárcel donde galeotes purgan sus pecados,
mientras beben la copa donde el vino
vierte su última gota, hasta convertirse en sangre.
En este escenario las orquídeas crecen de noche
y su perfume atrapa almas prisioneras del monzón.
El trópico de Cáncer arde en las venas
y en la cabaña, cuerpos ruedan sobre una piel de animal.
Afuera el diluvio arrecia.