LUIS FERNÁNDEZ ARDAVIN
1891 -
(español)
CENIZA
Este dolor de vivi no viviendo
y este sufrir de saber que no vivo,
quieren hacerme querer no queriendo
y desear no escribir lo que escribo...
Este pesar de sentir este peso
que no me pesa, pesándome tanto,
tan pesaroso me tiene y tan preso
que le parezco espantable a mi espanto...
Yo ya no puedo sentir puramente
con el sentir de los sentimentales...
¡Hay tantas momias de amor en mi frente
y tantos muertos espirituales!
Nada quedó de mi eterno universo...
Todo cayó por el tiempo al olvido...
Y este tejer el sonido del verso
es un tejer para ser destejido...
Como la espiga salió de la espiga
de mendigar tengo el alma mendiga...
(trigo sembró quien coger quiso trigo)
¡Mi corazón es zurrón de mendigo!
Como se seca la piel en la mano
de la hilandera que mueve la rueca,
yo, que empecé la hilazón más temptano,
siento también más temprano la seca...
Vi en el calizo terrón de mi tierra
toda la sed de mi raza caliza...
¡Y vi que el akma feroz, que me aterra,
como mi raza y mi tierra es ceniza!...
¡Esta sequía interior y espinosa
que me llegó de mi tierra querida,
por cada herida me daba una rosa,
por cada rosa me daba una herida!
Y hoy,
como tierra sin flor y sin poma,
rosa que sangra sin sangre mi esencia,
siento el roer de mi misma carcoma
y que no existo en mi propia existencia...
He de llegar a la hora postrera
como los árboles viejos y huecos,
que nos parecen fragantes por fuera
y estén por dentro vacíos y secos...
Y mientras finjo vivir no viviendo,
siempre en mi sombra soñando en la luz,
en el dolor de creer no creyendo,
hago con fe la señal de la cruz.
Por el demonio que a Dios hace guerra...
Por el Señor que al demonio esclaviza...
¡Y por la sed de mi raza y mi tierra,
que, como yo, son tan solo ceniza!...
Qué poco se sabe en el mundo de miles de poetas que se entregan a la creación sin tener claro adónde irá esa luz forjada en el silencio de la noche o escuchando llover dentro y fuera de sí mismo.LUIS fernández Ardavin es un excelente poeta, está presente, está de pie frente a sus páginas escritas, nos ve movernos, nos habla, nos dice cosas que ignorábamos, pero quienes o cuantos somos los que sabemos apenas una migaja de su pasar? Y salen al camino las manos que te cierran los ojos y te obligan a mutmurar: "para qué dedico mi vida si a nadie le importará si estuve o no? Qué importa... Somos hijos de las sombras y las sombras no gimen. Sigamos cantando quizá para nadie...
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